Когда ты наступил в лужу и промочил все ноги, скорее всего уже вечером ты засопливишь и станешь объектом всеобщей заботы и теплоты. Тебе будут приносить чай с малиновым вареньем, грелки, горчичники. Пичкать таблетками и сочувствующе качать головой. Друг подбодрит тебя, родители достанут новомодное эффективное средство. Все постараются скрасить твоё жалкое существование. Только потому, что теперь ты более слаб. Ты не можешь отжаться от пола. Ты не можешь говорить из-за отекшего горла. Ты раб своей двухнедельной ущербности. Но обращаются с тобой, как с королем.
Если тромб в голове или отсутствуют две трети желудка, то тебя и вовсе могут причислить к лику святых. У окружающих желудок полнее полного, они по сравнению с тобой – настоящие счастливчики. И испытывают из-за этого чувство вины. Забота о ближнем это самое меньшее, чем они могут расплатиться за своё относительное счастье.
И совсем другое дело, если у тебя больная голова. Не из-за давления, или лишней рюмки водки на празднике. А больные мысли, больные понятия. Ты болен на голову, парень.
Твоя слабость моментально становится объектом насмешек или поводом для того, чтобы не пригласить тебя на именины, профессиональный праздник или даже похороны двоюродной бабушки. У всех окружающих с головой(и с мыслями в ней) дела обстоят гораздо лучше чем у тебя. Но, заметьте, никакого чувства вины. Потому что голова – это совсем другое дело. Свою голову каждый воспринимает, как целиком собственную заслугу. Антресоль, заполняемая годами. Логические цепочки, принципы, мнения и суждения, бережно пылящиеся на полках. А ты? Что ты? Не сумел наполнить свои полки? Разорил уже накопленное?
К тебе испытывает интерес лишь психотерапевт. И то, не как к собеседнику, а как к предмету для новой научной статьи или диссертации. Почему ты не наполняешь свои полки? Почему ты пишешь хуйню в блоге? Почему?